Когда русский поэт пишет о России, он обязательно вспоминает ее историю, жестокую и беспощадную. Вчера просматривала свои заготовки с темами для блога и наткнулась на Пушкина, а вслед за ним - на поэтов наших дней. И поразило меня вот что:
пишет о России с теплотой и любовью, любовью не слепой: он любит Россию такой, какая она есть, со всеми ее родимыми пятнами и недостатками, от которых вовсе не отмахивается. А современные поэты пишут о России с чаадаевским надрывом, с болью по утраченному родному.
Они и хотели бы, наверное, по-другому, но каждый раз скатывается на ту же минорную ноту, как будто находятся в эмиграции, а не у себя на Родине. Мне понятно, когда тоскует, вспоминая заснеженный Петербург и Россию, которой для него больше нет....
И вовсе непонятно, почему тот же надрыв и тоска - в поэзии сегодняшнего дня. Или это тоска по той стране, которая тихо ушла в девяносто первом? Или Москва – уже не Россия и сегодняшняя страна – тоже не она?
Пушкин о России
"Я далек от восхищения всем, что я вижу вокруг себя; как писатель, я огорчен, как человек с предрассудками, я оскорблен; но клянусь вам честью, что ни за что на свете я не хотел бы переменить отечество, ни иметь другой истории, чем история наших предков, как ее послал нам Бог". (Ответ Чаадаеву)
****
"Мы в сношениях с иностранцами не имеем ни гордости, ни стыда... Я, конечно, презираю отечество мое с головы до ног — но мне досадно, если иностранец разделяет со мною это чувство". (Кн. П.А. Вяземскому, 27 мая 1826 г.)
***
"Никогда не встретите вы в нашем народе того, что французы называют un badaut (бездельником); никогда не заметите в нём ни грубого удивления, ни невежественного презрения к чужому. В России нет человека, который бы не имел своего собственного жилища. Нищий, уходя скитаться по миру, оставляет свою избу. Этого нет в чужих краях. Иметь корову везде в Европе признак роскоши; у нас не иметь коровы есть знак ужасной бедности". («Путешествие из Москвы в Петербург»)
***
"Москва доныне центр нашего просвещения: в Москве родились и воспитались, по большей части, писатели коренные русские, не выходцы, не перемётчики, для коих ubi bene, ibi patria, для коих все равно: бегать ли им под орлом французским, или русским языком позорить всё русское — были бы только сыты". («Торжество дружбы, или оправданный Александр Анфимович Орлов»)
****
А эти строчки Пушкина вполне могли бы быть ответом нашим западникам-либералам:
Ты руки потирал от наших неудач,
С лукавым смехом слушал вести,
Когда полки бежали вскачь,
И гибло знамя нашей чести.
(На взятие Варшавы)****
О чем шумите вы, народные витии?
Зачем анафемой грозите вы России?
Что возмутило вас? волнения Литвы?
Оставьте: это спор славян между собою,
Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою,
Вопрос, которого не разрешите вы.
(Клеветникам России)****
Но вы, мутители палат,
Легкоязычные витии,
Вы, черни бедственный набат,
Клеветники, враги России!
Что взяли вы?.. Еще ли росс
Больной, расслабленный колосс?
Еще ли северная слава
Пустая притча, лживый сон?
Скажите: скоро ль нам Варшава
Предпишет гордый свой закон?
(Бородинская годовщина)
***
А - это век XXI, печальный и грустный:
Елена Исаева
Ох, видать, мы что-то упустили,
Если бодро так идем ко дну.
Как же всех их матери растили,
Мальчиков, разграбивших страну?Что за книжки в детстве им читали
На ночь, перед тем, как гаснет свет?
Может, им в игре не уступали?
Может, не давали им конфет?Может быть, они не посмотрели
«Щит и меч» и «Красных дьяволят»?
Что за песни матери им пели,
Чтобы жадных вырастить ребят?Может быть, они не знали дружбы
И любви — прекрасной и большой?
Может, приласкать их просто нужно —
И они б оттаяли душой?Чтобы каждый стал из них счастливей
Долюбить немножко, дожалеть —
И они не дали бы России
Медленно и страшно умереть.***
Вячеслав Куприянов
И я в свой век отчизне посвятил
Моей души прекрасные порывы.
Молитвами друзей да будем живы
Среди воров, в мерцании светил!Свинец и злато, вот глагол времен,
А помыслы о вечности негромки.
И сетовать не стоит на обломки,
Где наших не написано имён.Не более иных наш век суров.
Лишь гении глядят на нас сурово.
И стоит петь, чтоб не скудело слово
В мерцании светил, среди воров…****
Игорь Волгин
К ночи, когда понесут трепачи
умные вздоры,
превозмогая усталость, включи
ящик Пандоры.Не донесется с полуденных стран
песня Хафиза,
но без усилий проломит экран
грудью Анфиса.И во дворе, где с утра поддавал,
меряя граммы,
четырехлетнюю тащит в подвал
зритель программы.Будет сулить нам блага имярек,
ржачку — каналы.
Се — двадцать первый продвинутый век
входит в анналы.Здесь под фанеру вопит педераст,
млея от страсти,
и, на иное ничто не горазд,
ластится к власти.И, не боясь угодить на скамью,
сердцем не жёсток,
не торопясь вырезает семью
трудный подросток.Нам растолкуют, что твой Пуаро,
просто и прытко,
как проносила, спускаясь в метро,
бомбу шахидка.И генерал, что страну известил
об инциденте,
не утаит, сколько весил тротил
в эквиваленте.…Милая, выруби этот дурдом.
Дуй за заначкой.
Или еще перечти перед сном
«Даму с собачкой».***
Восходит красная луна
над чудью, нелюдью и мерью.
Прощай, великая страна,
ушедшая, не хлопнув дверью.Мы вновь свободою горим
в предвестье радостных событий.
Прощай, немытый Третий Рим —
уже четвертому не быти.Гуд-бай отвязная мечта!
Но, как историю ни меряй,
нет горше участи, чем та —
жить на развалинах империй.Восходит красная луна
над укороченною сушей.
Прощай, нелепая страна, —
мы жертвы собственных бездуший.Прости нам этот сон и бред,
что мы, лишенные прописки,
не поглядели даже вслед:
ты уходила по-английски.Твой путь и светел, и кровав.
И, словно древние этруски,
мы канем в вечности — без прав
хотя б отпеть тебя по-русски.
Тина Гай
nadilel (3)
Игорь Гера... (3)
Lilly (2)
Елена (2)
Абрам (1)
Александр (1)
Александр ... (1)
Алексей (1)
Дмитрий (1)
Елена Шипи... (1)
Да, остается только надеяться, что Россия переживет и эту напасть.
Будем верить, что маятник вернётся и духовность не будет потеряна.
Ох, Надилель, как бы хотелось верить, что это всего лишь депрессия. Верю в лучшее, делаю, что могу, и будь, что будет.
Песня очень пронзительная, но Тальков ее пел до начала беспредела девяностых. Сейчас бы он добавил к горьким словам о порушенных храмах и расстрелянных генералах Белой армии, но еще и о сотнях убитых мальчиков, попавших в жернова «свободы»- разбоя, тысячах уничтоженных культурных памятников, о десятках тысяч обнищавших и спившихся в девяностые.
Я тоже верю, но к вере примешивается изрядная доля скептицизма, особенно, когда поговорю с внуком, который стремится на запад и не скрывает своей нелюбви к России.
Спасибо, Александр Васильевич! В понимании некоторых вопросов мы с Вами расходимся, но в этом — самом важном — мы союзники. И это меня радует, и не только меня. Да, мы патриоты, и я не стыжусь этого слова, потмоу что по сути — это и есть мерило не только интеллигентности, но и самого человека. Пусть запад умиляется своим космополитизмом и глобализмом. У нас — другое понимание Родины.
Да, всё начинается с семьи, потом — школа и т.д. Но, видимо, так хотелось власти и денег, что всё остальное (родители, Родина, идеалы) по сравнению с ними теряло всякий смысл и ценность, а потому ими с лёгкостью пожертвовали.
Это верно!!! Тысячу раз — верно. Я люблю Россию и мне больно и обидно, когда ее оплёвывают живущие за границей всякие прочие писатели, раскрученные в моей родной стране. Как только слышу из их уст что-то антироссийское, они перестают для меня существовать. Нельзя порочить и оскорблять родную мать, какой бы она ни была.
А я верю в себя, в наш народ, в Россию !
Ну и закончу на сейчас вашим О нашем: «Уважаю и люблю Дмитрия Быкова, который по ту сторону баррикад, но не меньше уважаю и люблю Захара Прилепина, который говорит о том, что в последнюю четверть века мучало многих, в том числе и меня. Это те, кто в девяностые с лихвой хлебнул голода, безработицы и унижений от наших «партнеров».
Это те, кто с удивлением наблюдал, как, буквально на глазах, перерождалась Россия. Как деньги стали мерилом всего, как образование, медицина и культура становились всего лишь услугами, за которые надо платить, хотя никакой гарантии, что учителя предоставят качественные услуги, а врачи действительно вылечат, а не залечат, никто не давал.
Зато постоянно шли разговоры о том, как мало они получают, как будто когда-то деньги в этих вопросах что-то решали. Это те, кто пережил крушение идеалов, которые быстро замещались на противоположные. Это те, кто наблюдал, как из культурной и читающей нации страна становилась бескультурной, но сытой и довольной, впадающей в потребление и ненасытность как в кому.
…
То есть Нас тревожат и по настоящему и настоящее России и её завтра. Но ростки человеческого уже пробиваются на свет! Мы же не сидим сложа руки, и только ноем! Некая масса отказывается притрагиваться к телевизору.
Понимая его, как простите, коровьи лепёшки. Страшного ничего, только обувь надо будет отмыть! Собираются по стнране поэтические форумы, где читаются не упаднические стихи, но разные. Вот осенью урожай соберём. У нас под Киржачём с картошкой беда от такого лета. С капустой… Но зима лыжи и снова весна.
Ветер на дворе, гуляет ветер.
Потревоженное солнце, облака,
Что-то на примете было в вечер,
Утром встал, не помню ни фига.
Что-то точно сильное, большое,
Прям сродни поэме, иль быку,
Хочется увидеть это снова,
Ну а как, когда глотнул я тьму.
В зеркале гребёнкой поправляю,
То, что к этим дням ещё растёт,
Что же я-то всё да забываю,
Кроме совести, которая орёт!
Ал. Зиновьев
15.04 17 г
Лена Исаева — совершенно точно поставила вопрос о родителях, сегодня вспышки, взрывы неуслышанных детей поражают воображение!
И грабят — вывозят — уму непостижимо…
Но вывозят самое ненужное для жизни — деньги!
Иногда пробуют и картины и пр. вывозить.
А люди, те, кто творит Россию сейчас — мы остаёмся и даже во снах не приходит подобная мысль!
Но вопрос прозвучал. Кто воспитал Ельцина, этого рыжего? И так далее.
Тина, обязательно сейчас всё всё прочту, а пока моё замечание по этому. По тому как человек, и не обязательно поэт, относится к своей стране можно судить — интеллигент он, или никак НЕТ!
А как пронзительно написал Игорь Тальков!
Россия.
Листая старую тетрадь расстрелянного генерала,
Я тщетно силился понять, как ты смогла себя отдать
На растерзание вандалам.
Из мрачной глубины веков, ты поднималась исполином
Твой Петербург мирил врагов высокой доблестью полков
В век золотой Екатерины.
Россия, Россия!
Священной музыкой времен над златоглавою Москвою
Струился колокольный звон, но даже самый тихий, он
Кому-то не давал покоя.
А золотые купола, кому-то чёрный глаз слепили
Ты раздражалась силой зла, и, видно, так их доняла
Что ослепить тебя решили.
Россия, Россия!
Разверзлись с треском небеса, и с визгом ринулись оттуда
Срубая головы церквям и славя нового царя
Новоявленные иуды.
Тебя связали кумачом и опустили на колени
Сверкнул топор над палачом, а приговор тебе прочел
Кровавый царь, великий гений.
Россия!
Листая старую тетрадь расстрелянного генерала,
Я тщетно силился понять, как ты могла себя отдать
На растерзание вандалам.
О, генеральская тетрадь, забытой правды возрождение,
Как тяжело тебя читать
Обманутому поколению…
Россия!
Это называется великая депрессия… и это пройдет…